SAN PEDRO DE TRONES. ( ESCOMBRERAS DE CANTERAS )

A mis paisanos de San Pedro de Trones, un pueblo donde Dios sólo encontrará justos.

Aquí me tienen, en la Alta Saboya, subiendo y bajando pedreras. Y haciendo punto de cruz; como una Penélope, a la espera de que mi marido vuelva de hacer la arista Rochefort y las Grandes Jorases, que, aunque ha suscrito el mejor seguro de vida, Jordi Corominas, a mi se me antoja tan peligroso como la guerra de Troya. ¡Que esnobismo¡ U ociosidad, que diría mi abuelo: mira que venirse tan lejos para andar sobre piedras, con todas las que hay en mi pueblo. Es lo que tiene que te sepan vender bien una cosa, pienso yo (aquí como no hay tiendas normales, lo único que hago es andar y pensar), cuando veo a todos esos individuos llenos de cuerdas y arneses: si quieren hacer deporte de riesgo que se suban a las escombreras de mi pueblo. Que además son más modernas, y tienen más mérito: si un glaciar de estos de los Alpes se ha tirado sus millones de años para generar una buena pedrera, nosotros, en mi pueblo, en no más de cincuenta, hemos llenado todo el monte. Y no es pequeño, que conste. Es que en San Pedro de Trones, hemos hecho de la necesidad virtud, y como sólo teníamos piedras, ese tema, las piedras, lo bordamos: con ellas hacemos tejados, muros, escombreras, y como verán, las hemos usado incluso para apedrear a la historia.

Mi pueblo, San Pedro de Trones, aunque ahora se ha normalizado ( tiene su buena carretera, y una piscina de lujo entre castaños) siempre fue un pueblo atípico. Apartado de cualquier vía de comunicación, el único acceso era un camino pizarroso que un torrente, el regueiro da Chousa, ha excavado en una montaña (montaña, que hasta donde yo sé no tiene ni nombre). Era tan raro mi pueblo, que durante la adolescencia, en un colegio de Castilla, llegué a renegar de él. Y más de tres veces. Tampoco se me puede afear el que en esa edad, en la que te avergüenzas hasta del pecado original, no me atreviera a reconocer ante toda la clase, que mi pueblo ni venía en el mapa, ni tenía carretera. Que no hablábamos castellano ni gallego, sino una mezcla de ambos, con giros asturianos, una lengua con palabras propias que hoy me resultan de una gran riqueza fonética. Y cargando, además, con el mote de Heidi, sambenito que me colgaron en el colegio por mi cara redonda y colorada de montañesa, y por la morriña. Así, entre la vergüenza y la añoranza, yo buscaba en mis libros de texto alguna semejanza entre los clichés puebleriles de la época y mi rara realidad. Pero era inútil: en mi pueblo no había río donde pescar cangrejos con reteles, como los del libro de Geografía. Ni un horizonte limpio, con el sol poniente, parecido a la corona de nuestra virgen del Rosario, como los que venían en el libro de Formación del Espíritu Nacional; un horizonte, como cortado a navaja, desde el que un niño en pantalón corto, amenazara al futuro de la patria con un yugo y un haz de flechas cainitas; y es que en mi pueblo, San Pedro de Trones, por no haber no hay ni puestas de sol: la culpable es a Lomba de Xeixo, una loma que nos lo quita bastante antes de que oscurezca. Sólo el libro de religión, con sus regatos cristalinos, llenos de hojas amarillas, del Yo soy la fuente de agua viva me reconciliaba con mi realidad: porque así, o más bonitos, eran el regueiro da Chousa, los caborcos del camino de Robledo, o los prados de la Senra. Tuvo que pasar el tiempo para que comprendiera que la invisibilidad de mi pueblo no era única; que formabamos parte de toda una realidad fantasma europea, de un mundo olvidado por las crónicas y los periódicos, de la que tendíamos a renegar, porque nos parecía fea y sin futuro. Tuve que leer a John Berger, para comprender que los habitantes de mi pueblo eran tan invisibles como los de la Alta Saboya; pero que, aunque no hubiera tenido cronista conocido, mi pueblo, como todos los pueblos, ha producido sus propias historias; y sus propios personajes.

Ya sólo en mi familia hay un montón de historias y personajes, que mi nutrido público, es decir, mi tío Senén el joven y mi marido, me apremian a contar. Pero en la escritura, como en la vida, todo debe tener su momento. Y ahora es el momento de mi tía- abuela Dolfina, una gran cronista, y protagonista a la vez, de un montón de anécdotas, que todavía hoy se recuerdan en las matanzas y en los magostos; o se reían en las noches de los largos velatorios en las casas (en esto también nos hemos modernizado: ya tenemos tanatorio) para aliviar la tensión del duelo. Es una pena que en la memoria de mi pueblo, mi tía Dolfina haya quedado con una imagen tán bufonesca y atolondrada, con su ceceo desdentado, porque a mí siempre me ha resultado un personaje muy interesante, un personaje a reivindicar; de esos personajes redondos, que cuanto más los piensas más facetas les encuentras. Poliédricos, como dirían los entendidos; llenos de ángulos. Aunque lo de mi tía Dolfina más que ángulos eran púas: fue una feminista resentida, consciente de que en otro lugar y en otra época hubiera podido desarrollar sus talentos, porque buen campo había, decía ella, si se lo hubieran dejado sembrar. Siempre de negro, gran lectora y contadora de historias, pudo haber sido la Pardo Bazán de San Pedro de Trones, pero las circunstancias, y su padre, recordaba siempre que podía, la obligaron a abandonar las musas en aras de las vacas. Y encargarse de una casa con tres hermanos también solteros, que tenía, todo hay que decirlo, bastante sucia. Y es que mi tía, con buen criterio, en lugar de limpiar, leía todo lo que caía en sus manos, que solían ser libros de santos tremebundos, que atemorizaban sus noches ululantes de invierno (cada uno descarga adrenalina como puede: otros se dedican a trepar aristas y nadie les dice nada) con representaciones del maligno. Y a contar historias.

La llegada de la HISTORIA, así con mayúsculas, a las puertas de mi pueblo, durante el invierno de 1808 a 1809, está prolijamente documentada. Dentro de las campañas napoleónicas, o la francesada, que decía mi tía Dolfina, como un tsunami que arrasó Europa, los ejércitos británico y francés, penetraron por las riveras del Sil, dejando a su paso, como siempre ocurre, los cementerios llenos y las bodegas vacías. Cuenta mi madre, que le contaba la tía Dolfina, que allá cuando la francesada, los hombres de San Pedro, parapetados en la devesa das portas (dehesa de las puertas), se defendieron con valor e inteligencia, galgeando* piedras monte abajo, contra unos soldados franceses que intentaban subir al pueblo. Y que uno de esos soldados, como en una jaculatoria plañidera les gritaba: no matar, no matar, mujer e hijos tener, obligados venir*. Y aunque los datos son escasos y no dan para mucho, si aplicamos una comparativa, podemos suponer, que en aquella ocasión, como un siglo después, cuando, durante la Revolución de Asturias, los mineros se acercaron peligrosamente al pueblo, se activaría el protocolo de emergencias: no sé el orden de prioridad, pero las mujeres y los niños, el ganado y los santos de la iglesia fueron escondidos, a buen recaudo, arriba en las canteras, mientras los hombres defendían el pueblo. Yo sé que el relato quedaría más aparente si la devesa das portas escondiera los restos de un antiguo castro celta, de una aldea como la de Asterix, rodeada de una empalizada. Pero por el poco rigor histórico que me queda, les tengo que confesar, que la tal dehesa es un bosque de encinas, donde los de mi pueblo llevaban a sestear al ganado( palabras del tío Arsenio) en los días más calurosos de verano; y que las famosas puertas, no eran los restos de ninguna empalizada sino unos simples apriscos. Reconozco que la historia es más bien corta, y que puede parecer anodina. Pero han de reconocerme también a mi, que si los que tirararon las piedras hubieran sido galeses o escoceses, en lugar de los de San Pedro de Trones, ahora tendríamos toda una saga, con película y óscar incluidos. Y es lo de siempre, que no nos sabemos vender. ¡Mira lo bien que se venden los ingleses! Han convertido la desbandada humillante de su ejército, huyendo de los franceses, en toda una epopeya, la famosa March of Death.

Por eso, desde aquí le digo al señor alcalde de San Pedro de Trones, que, tratándose de mi pueblo, por un precio módico, yo me comprometo a inventar toda una historia, con castros celtas, templarios y romanos. E, incluso le añado,sin sobrecoste alguno, unos cuantos agravios comparativos. Y que aunque no esté la situación de las administraciones para muchos dispendios, que esto lo vea como una inversión a futuro. Porque está claro: las tonterías son tendencia. Y van a ir a más.

*En mi pueblo se les llama galgos a los trozos de pizarra que caen de las escombreras.

*Dice mi hijo Miguel que los soldados del ejercito napoleónico destacados en Puente de Domingo Flórez eran en su mayoría italianos.

*La impronta de la ocupación francesa en mi pueblo no fué muy ilustrada. Ha quedado un insulto, mamaluco (mameluco), que según mi madre viene a ser algo así como el cafre castellano. Total, de arriba o abajo, los dos son africanos.

Cantó el cuco. / Asomó la abubilla.

Esta vez/ no será/ el fin. Manuel Rivas

Así que, a pesar de todo, FÉLIZ NAVIDAD y brindemos para que pronto llegue Abril.

Aunque a mí, alguna neurona me debe de quedar operativa en el cortex de la inhibición. No me explico, como aun no me he liado las rastas a la cabeza, y me he puesto a quemar contenedores con los antisistema, para solidarizarme conmigo misma; y denunciar que la globalización me está amargando la vida, que cada vez me cuesta más encontrar motivos convincentes para ir a Londres. Y es que, una vez al año mi marido y yo, solemos hacer un viaje rápido a Londres. Él lo hace siempre como penitencia matrimonial, y yo, según los años, por un motivo u otro. Durante un tiempo tenía que ir inexcusablemente, porque se me había terminado el té, o porque ya no podía soportar más el estrés, que , sólo, sólo se me alivia con los kits de punto de cruz de Elizabet Bratley; o para empaparme con las últimas tendencias de la calle. Pero ahora, con la globalizacion, ya puedo comprar buen té en Palencia; mi hijo, que para otras cosas no anda tan ligero, me ha registrado como clienta on line en Elizabet Bratley; y los chinos de mi pueblo hacen un filtrado periódico de las últimas tendencias, y cuando tu te emocionas ante algo muy, muy raro, te enteras de que ellos ya lo venden, falsificado, desde hace al menos medio año. Pero, como soy mujer de San Pedro de Trones, con unas abuelas milagreras, capaces de transformar un unto rancio y unas berzas duras en un caldo escaso pero apetecible, he sido capaz de reconvertir la adversidad. Y acabo de volver de Londres, a donde he ido para aislarme del mundo. Y, aunque aquí al lado de Venta de Baños, tengo una magnifica Trapa, ni en todo un año encerrada en ella consigo yo un aislamiento tan eficaz, como con sólo cinco días en Londres. Y todo gracias a NO saber Inglés.

Pero Londres sin Inglés, aparte de aislarte del mundo, con el descanso mental que procura la ignorancia, tiene también reconocidas propiedades terapéuticas:

- Es ideal para hacer una cura de cuerdas vocales. Yo, por ejemplo, lo único que pronuncio durante los cinco días, es sorrri, así con la rrr bien marcada; o un zens, o un mornin gutural y arrastrado, de esos que parecen un erupto pijo ( hay que ver lo mal que pronuncian el Inglés los británicos; vamos no lo pronuncian, lo susurran con la nariz, y no hay quien los entienda).

- También es bueno para hacer estiramiento facial. Como no me entero de lo que me hablan, yo el sorri lo suelo acompañar siempre, con una sonrisa entre estúpida y condescendiente, estupenda para estirar pómulos y levantar labios.

-Hacer gimnasia mental con teorías peregrinas sobre cualquier cosa, edificio, persona o costumbre, que le llame la atención y no sea capaz de descifrar. Yo misma, al respecto, me estoy haciendo con una pequeña colección de teorías, casi todas sobre la National Gallery, que aunque están todavia sin contrastar, tal vez puedan servir a algún erudito desesperado, para sorprender al claustro de su universidad:

A_ Perros en la pintura a lo largo de la Historia: razas, utilidades, simbologías.

B_Manos y uñas: ¿porqué los comerciantes italianos tienen las uñas mas límpias que los de los Paises Bajos?. ¿Tal vez el catolicismo es beneficioso para la queratina ungular? ¿ Qué ünguento mágico usaría Catalina de Medicis para mantener las manos tan blancas, y sin sabañones, en aquellos palacios tan llenos de corrientes de aire? Influencia del clima sobre las manos: comparativa entre las manos de Gainsborough o del Díptico Wilton, con las de Velazquez y Goya.

C_ ¿Alguien ha sido capaz de ver la liebre que corre delante del tren de Turner? No será su existencia, la de la libre, una estrategia de salud laboral para evitar a los vigilantes del cuadro, repatingados en sus sillas, el SCT (síndrome de la clase turista): cada poco se ven obligados a saltar como un resorte para abroncar a los visitantes, que se acercan peligrosamente al cuadro en busca a la liebre fantasma.

D_ ¿ Puede considerarse enfermedad laboral la EMT ( enajenación mental transitoria) el que el vigilante del triptico del Perugino, La Virgen y El Niño con un ángel, el arcangel San Miguel y el arcángel San Rafael con Tobías, saque un espray del turbante y un cuter de las barbas?

Y si sabe Inglés, no deja de ir a Londres por ello. Puede hacer una buena cura de humildad. Tú llegas a Londres pensando ser alguien, y en cuanto comparas precios, tú misma te bajas dos enteros en la escala social. Pero esto no te causa ningún trauma, por que todo el mundo seguira tratandote con la misma exquisita educación de siempre. No sé ustedes, pero yo no pienso aprender Inglés, ni en broma.

Buenas tardes a todos los lectores.

Después de dos breves reseñas, paso a presentarme.

Soy Andrés Sanz, farmacéutico de 7ª generación y con un hijo en proyecto de ser la 8ª.

Aunque tengo muchas aficiones e inquietudes; en estos monentos de mi vida, con 51 años, la más gratificante para mí es la de subir montañas, “porque están ahí”, como dijo Malory (muerto en el Everest en el primer intento serio por coronarlo).

He de confesar que el objetivo de mi incorporación a este blog, al que os invito y animo a participar, aparte de para superar en número de visitas a mí esposa, Longina, es para motivarme a realizar uno de los sueños de mi vida: Hacer la travesía de la Arista Rochefort, ¡¡¡ No me digais que no es una preciosidad !!!

Espero seguir contando historias

Os pongo un enlace para que veais que pinta tiene.

http://www.rutas-fuentescarrionas.tk/Rutas/Pico%20Murcia/pico%20murcia%20y%20valle%20valcabe.JPG

Pico Murcia desde Mazobres

El precio 13 euros los socios y 16 los no socios; los niños acompañados de sus padres no pagan.

La dificultad es baja o media-alta en función del recorrido escogido (habrá un recorrido alternativo para los que no deseen hacer cumbre en el pico Murcia de unas 3 horas), la ruta con cumbre en el Pico Murcia se calcula de unas 6 horas.

Os podeis inscribir en este blog o por e-mail en andres@farmaciasanz.es. !!!PLAZAS LIMITADAS!!!

Es cierto que no es un pueblo de esos de calendario alpino. Y que hay gente un poco rara: en mi hilera de adosados, sin ir más lejos, estamos: yo misma, con tres perros, y una casa con más trasiego de gente que la Castellana; una familia búlgara, guardiana del secreto de la salsa barbacoa que mejor huele ( a ver si con esto, también les puedo decir que es la que mejor sabe); un escultor que tiene los zapatos más raros del pueblo, y los únicos nísperos; un criador de canarios; y Montsé, con una pasiflora con la que podríamos haber sedado a toda Castilla y parte de La Rioja. ¡ Como ven todos rarísimos! ¡Y no les cuento lo de los de la hilera de enfrente…! También he de reconocerles que durante las fiestas de Santa Rosa hay demasiada permisividad en el consumo de alcohol; y que de poco sirve que, al amanecer, con nocturnidad vergonzante, los operarios del Ayuntamiento se apresten a limpiar las calles, para que las gentes de bien no protestemos: es díficil conseguir un consenso horario a la hora de vomitar. Aunque, en cuanto al sitio, sí que parece que hubiera cierta preferencia por mi calle; o al menos, a mí me lo parece. Pero tampoco es que en esto seamos nosotros muy raros: que tire la primera piedra el alcalde del pueblo, donde la feligresía no se pone hasta las trancas el día de la patrona, e incluso, en todas las fiestas de guardar.

Yo nací en San Pedro de Trones, un pueblo precioso entre el Bierzo y La Cabrera, pero tán escondido, que hasta hace poco no figuraba en los mapas. Así que cuando me casé y me vine a vivir a Venta de Baños, para mi fué una gran promoción pasar del culo del mundo, a un ombligo, aunque sólo fuera el de España; y experimenté como un cierto desagravio el que, otro de mi pueblo, pusiera una pica en las infraestructuras del estado, y disfrutara de unas buenas carreteras, y viajara en trenes sin tener que pasarse media vida dentro de los vagones. Pero bien poco me ha durado la alegría: fué llegar yo y empezar a congestionarse las autovias, y a pasar los trenes sin parar, como si los de San Pedro de Trones, generación trás generación, perpetuaramos un repelente contra los servicios públicos. -Buen pueblo, muy buen pueblo- piensan en el mío de Venta de Baños- Y que ricos los churros que ponían con el café con leche en la fonda de la estación. Y es que para los emigrantes, como mis padres, el llegar a Venta de Baños, era ya como estar en casa. Y porque no estaban aquellos tiempos como para excentricidades, con el país lleno de secretas que, en el mejor de los casos, sólo te aplicaban la ley de vagos y maleantes; pero, seguro que a más de uno, le hubiera apetecido poner el culo en pompa, y besar el suelo de la madre patria en el andén de Venta de Baños.

Estos días pasados, con lo de la celebración de los 150 años de la instauración del ferrocarril nos hemos puesto, para mi gusto, excesivamente nostálgicos y demasiado vaporosos. Y bien está aprender del pasado; y disfrutar con el recuerdo de aquellos viajes eternos, que la memoria nos trae ya límpios de carbonilla y humos; y sin las nalgas ulceradas por los asientos de madera. Pero ahora, la verdadera batalla la tenemos que librar por el futuro: por el mantenimiento de unos servicios ferroviarios rápidos, que permitan compaginar la residencia en Venta de Baños, donde el precio de la vivienda es asequible, con el trabajo o el estudio en Valladolid o Palencia, e incluso León. Y hacerlo usando el trén, aunque desde Madrid, con unos horarios imposibles, se empeñen en convertirla en, otra línea más, deficitaria. El premio a la productividad en el Ministerio de Fomento, se lo tienen que dar a la SSDRLFCNE, la Subsecretaría para la Desrentabilización de Líneas Férreas del Centro y Noroeste de España, que es, y con mucha diferencia, la que más se esmera, y mejores resultados obtiene.

Nosotros en la Farmacia Sanz de Venta de Baños, siempre hemos tenido claro que este era un buen pueblo para invertir y para vivir. Y por eso hemos ampliado nuestra oferta de servicios con una ortopedia, la primera del Cerrato, y con consultas de podología y fisioterapia, en el Área Sanitaria La Estación, al lado de la Farmacia Sanz. Y hemos celebrado los 150 años con lo mejor que hacemos, con una crema hidratante con tomate y ácidos grasos omega 6 y 3 que hemos regalado a nuestros clientes. Una crema farmagistral, como todas las nuestras, de formulación propia, y con principios activos de última generación, y bases siempre de calidad. Por que, como hemos dicho otras veces, el trabajar y vivir en un pueblo, como es Venta de Baños, no te impide pretender y fabricar lo mejor.

Paqui vaporosa, decimonónica y féliz de vivir en Venta de Baños.

A mi me hubiera gustado ser liviana y lánguida, como esas heroínas que levitan por los claustros y castillos de nuestra memoria literaria, misteriosas y distantes; y con el cuello larguísimo y delgado; un cuello según el canón clásico que lo mismo encaja retorcido en un friso del Partenón, que descansa elegante sobre una picota. Y no arrastrar una presencia tan rotunda, tan sin misterio, tan sin cuello. Y es que cualquiera puede llegar a ser rica: por trabajo, lotería, o por decreto del gobierno. Pero, lo de eliminar la papada de la carga génetica lleva su tiempo: unas dos generaciones de mohines delicados ante un plato, con dos o tres guisantes, y un cogollito de endivias con salsa de alcaparras al limón. Y como mis genes ¡que le vamos a hacer!, andan todavía en las lentejas, aunque ya sin chorizo,y los cocidos, desgrasados; y como además no pienso recurrir a la cirugia, me he diseñado una crema especial para mi cuello. Espero que ya no sea demasiado tarde.

El cuello es una de las partes del cuerpo más vulnerable, y de las que menos cuidamos. La falta de hidratación y protección solar desencadenan un desgaste en la piel del cuello, que favorece la aparición de arrugas y flaccidez, y con su emperoramiento, el descolgamiento y la papada. El descolgamiento es una elastosis dérmica, en la que los músculos del cuello pierden su capacidad de sostén; en la papada, el acúmulo graso en el tejido subcutáneo produce una distensión, y la pérdida del ovalo facial, con la aparición de un doble mentón.

Por todo esto, en la Farmacia Sanz de Venta de Baños, hemos formulado una crema antidescolgamiento del cuello: es una batería de principio activos antiedead, drenantes y lipolíticos, y recuperadores de la elasticidad. Y todo en altas concentraciones y con gran capacidad de penetración.

Es indudable que Delibes ha tenido un papel muy importante en el cambio- yo creo que a mejor- de la sociedad española: ridiculizó con maestría la crueldad y estupidez de ciertas costumbres, como el nepotismo, la hipocresía o la injustificada desigualdad social; pero supo mantener siempre el respeto y la piedad por todos sus personajes, sin caer en el maniqueísmo irreal, de por ejemplo, Saramago. Y no es cierto que sus libros hayan perdido vigencia, porque el mundo que reflejan haya desaparecido: tampoco existen ya los sanatorios para tuberculosos, y a mí me sigue compensando cargar en el bolso con La Montaña Mágica; ni los campos de exterminio nazi, que aunque fueron cerrados hace años, siguen presentes, con todo su metódico terror en Si esto es un hombre. Porque quedan hombres y mujeres aterrorizados por el paso del tiempo y la inevitabilidad de la muerte; y tiranos y borregos agazapados en el olvido y la desidia de cada nueva generación. E igual que en el mundo de Delibes, no nos engañemos, la sociedad española actual adolece todavía, de demasiada hipocresía, muchos rentistas- de dinero público-, y demasiados enchufes; y aún se sigue trapicheando con jamones y favores( que, ni siquiera son ya, los jamones de cerdo de toda la vida, los de las industrias cárnicas nacionales). O miren si no a su alrededor. Y de Delibes, quedará siempre su gozoso disfrute del paisaje de Castilla.

A mí también me gusta Castilla. Cuando hice el Camino de Santiago, al cruzar Galicia, me entró una gran melancolía; me abrumaba la monotonía de esos pasadizos verdes de mi infancia, tan abigarrados de castaños y zarzas, tan florecidos de saúcos y digitales, que la luz y los sonidos quedaban matizados, diluidos en tanta abundancia. ¡Qien me lo iba a decir! Me había entrado morriña de meseta: si cuando la crucé por primera vez, con diez años, había creido ahogarme con la intensidad del amarillo, con la dureza del paisaje, de polvo y cielo, donde no crecía más verde que algunos árboles en las riberas, y las marquesinas de las estaciones por las que pasaba el tren. En Cangas de Rei, en una papelería, compré el único libro de Machado que tenían: una antología para estudiantes. Y allí me reencontré con el patio de Sevilla, el huerto y el limonero; con los cárdenos alcores, los buitres y pedregales, de la Castilla miserable, envuelta en sus harapos, la que desprecía cuanto ignora. Y estaban los hombres ceñudos de pardo sayal, que incendian los pinares. Pero Longina- me dije yo a mí misma- igual es mejor que te subas la dosis de paroxetina, para quitarte de Castilla; y en cuanto a la luz te enchufas unos uvas. ¿Qué futuro va a haber entre tanto polvo, tanto buitre, aunque sea leonado, y tanto mal ceño incendiario? Pero me acordé- que en el libro no venía- que, que en Castilla primavera tarda, ¡pero es tan bonita cuando llega! . Y que allí estarían también los primeros lirios y las primeras rosas; las zarzas florecidas, y el azul del cielo cuajado de cigüeñas; y los ruiseñores de las riberas; y las margaritas y las violetas.

Y después de tanta poesía, vamos a lo serio; que todo el mundo sabe que la poesía no dá de comer. Y dice Eduardo, nuestro veterinario de Venta de Baños- el House de los veterinarios, pero sin mala leche y sin bastón-, que esta entrada me ha salido un poco cursi. Y yo soy muy autocrítica, pero lo de la crítica ajena, como que no la tengo suficientemente trabajada; así que he pensado para mi misma ( como ven, tampoco tengo muy trabajada la valentía): ¡anda, para cursi tú, que hasta tienes un dos caballos amarillo! ¡no te digo! Así que me veo en la obligación práctica de recordarles, y recordarme a mí misma, que este blog, aunque no lo parezca, tiene una finalidad comercial: que ustedes entren en la tienda on line de la Farmacia Sanz de Venta de Baños, Farmacilisimo, y se puedan informar de nuestros productos. Sobre todo de las cremas con fórmulas propias, y que les podemos personalizar. Y comprobarán que somos muy serios; pero para nada ceñudos, porque trabajamos con alegría andaluza y nos ponemos, mañana y noche, nuestro rellenador de arrugas, con bien de hialurónico y liposomas de vitamina C. Que, aunque me encante Castilla, yo en largueza sigo siendo del Bierzo.

Sobre todo, ¡que sea breve! Como si la brevedad en la escritura fuera fácil; como si no fuera una especie de milagro, que se les concede sólo a los más virtuosos y pacientes; como a Primo Levi, con su precisión de químico de entreguerras, o a la realidad destilada de Gómez de la Serna. Y que la brevedad en sí, no es un valor añadido, si el texto, además no consigue informar, emocionar, y no suena correctamente( esta es otra de mis teorias improvisadas, que seguro que hace aguas por todas partes, pero como yo todavía no he llegado a la pureza breve de los elegidos, me puedo permitir una cierta verborrea hueca). Porque, ¡que quieren que les diga! ese famoso microcuento sobre un dinosaurio, de Monterroso, Cuando derpertó, el dinosaurio todavía estaba allí , a mi me parece una historia sin acabar y sin empezar. Puede ser, desde parte del guión de una película de Spilberg, hasta el traumático despertar de la bella durmiente en Cuba. Y que los exégetas de este cuento, que sé que hay muchos, me digan donde está el relato completo, con su nudo, planteamiento y desenlace, sino en el limbo de la imaginación de cada cual. Es como si yo escribiera un cuento que fuera, Cuando me desperté Blanquita no estaba sóla allí, y pretendiera haberles contado el embarazo y parto de mi perra en la cocina de mi casa. Pero vamos, que si surgen comentadores ( ya sé que para exégetas le falta categoría) a mi microcuento, yo estaré encantada, con tal de darle más vida al blog. Sería capaz, incluso, de hacerme un curso a la desesperada para poder participar en un chat con mis lectores. Y de paso hacer proselitismo: y si hay algún embarazadas\os, o postembarazadas\os, recordarles que en la Farmacia Sanz de Venta de Baños estamos muy implicados con la lactancia materna, porque pensamos que es la mejor opción para la madre y el hijo. Y también para el padre, que se evita el calentar biberones por la noche, y se beneficia, además, del ahorro que supone no tener que comprar los botes de leche en estos tiempos difíciles. Pero queremos dejar claro, también, que no es ninguna tragedia el no poder amamantar porque la leche de bote es muy completa, lo que mejor le viene al niño son muchos abrazos, una higiene relativa y unos horarios estrictos( esta es otra de mis teorias sin contrastar).

Por eso en cuanto a lactancia, podemos recomendarles una gran variedad de productos, desde nuestra crema para el pezón, hasta la mayor variedad de extractores, desde el sacaleches manual, que procuramos que no nos falte nunca, porque es una forma barata y rápida de solucionar una subida de la leche, hasta los más sofisticados extráctores eléctricos. Lo que sí recomendamos desde la Farmacia Sanz de Venta de Baños es que la compra de estos productos sea bien ponderada, par evitar gastos inutiles y armatostes por casa. Por eso les ofrecemos un asesoramiento especializado, tanto sobre alimentación durante el embarazo y la lactáncia, como sobre los productos de nuestra tienda, desde el correo de nuestra farmacéutica Sara Plaza (sara@farmaciasanz.es)